En la capilla sixtina se camina entre vacas. Ganados sumisos e impudicos, ciegos y obedientes a la digitalización, al registro, a las luces y lo superficial de una cola hacia un habitación en particular.

-Como los muros dorados del siglo de oro español, pobres, aparentes, descascarados, interesados.

Uno que otro mujido turístico entre flechas y perros guías.

Una ceguera apresurada, una ceguera que mira sin consciencia lo que hay en el camino hacia la capilla. Hacia esa supuesta paz, ese supuesto cielo pintado, donde dejaran de ser vacas y deveniran (devendran) culto.

Escurre leche por todos lados, mareas de saliva, pasto y blanco.. mucho blanco. Los flashes blancos, la gente blanca, sus tetas blancas expolatando en líquidos de ansiedad y apuro.

Babean sin control, con rabia espumean y rapidamente, cual publicidad integrada al inconsciente, un pensador de rodin, entre animales, pasa desapercibido.

Ahí está uno, devengo conejo-pato y alicia. Feliz-dientuda, trsite-boca hinchada y curiosa alicia.

Como una triple persona en una sexta de cuatro paredes.

Hacia arriba, en los lados, y mosaicos en el piso.

Intensidades, volumenes, mucho que ecualizar. Saturaciones de mi cabeza, mis ojos de cornias rotas y nuevamente de aquellos pasillos soberbios de detalles.

Hace rato que sangro. Sangro naranjas rojas por mi columna.

Así, confusa entre leches blancas, parezco no disolverme. No devengo vaca ni hombre, no devengo puta ni culto, solo conejo-pato-alicia.

Mi sangre ácida y dulce a la vez penetra entre piedrecillas, se cuela en los tapices e impregna en los frescos.

Asi, finalmente materializo el mareo, una hemorragia de ambar; la confusion de no luagres historicos con vacas.

Una capilla animal, de flashes y ruidos, de prisa y densidad.

Seis mil vacas, seis euros de leche con saliva, dos veces yo y siempre mi sangre anaranjada. En todo, sobre todo.

Seis artes, seis óleos, seis guias, seis cisnes fornicando a Leda. Seis tiendas , seis malditos y nuevamente, seis capillas.