Al parecer soy hermética, egoísta y demasiado críptica en mis textos.
Si no fuese por una caipirinha en california con andacollo,
todo se debería ir a la mierda.
Ahí en la vereda,
conversando sobre la cita en el arte y las citas a ciegas,
teorizando la consciencia lúcida de un estado de locura
todo hace sentido,
un sentido ñoño
verborréico-tonto grave
placenteramente borracho.