jueves, mayo 31, 2007


Si una imagen se constituye en la conciencia por la ausencia del objeto, y esa imagen se actualiza en la medida que se actualice también tal objeto en el mundo sensible, cómo cresta pude equivocrme de tal manera?!

Computadores Crisol.
Abro mi mail,
bajo el trabajo, el cual se abre en word automáticamente.
Avanzo a la mitad.
Decido detener m pseudo fluyente creatividad e intelecto, cierro ventana y el computador me deja optar por guardar cambios.
Acepto, se cierra la ventana.
Pierdo mi información.

Asumiendo que word es un espacio 'real' (ja!), el archivo del mail, falto de materialidad 'concreta', es virtual. Guardo mis avances en un soporte no -real, en una imagen de un programa. Por lo que finalmente hace que , actualmente no haya avanzado ni un pedo en mi trabajo, y haya perdido todo, si tan sólo uhbiee modificado el objeto en word!!

Por dios, eso que yo soy ayudante de teoría e historia de la imagen, ramo donde se profundiza en estoscontenidos.. cómo, digo yo, CÓMO!!!!
No le cuenten a mi profe.

miércoles, mayo 30, 2007


Proof of Evolution 1993
watercolor, colored pencil and pencil on cardboard

"El Pato Donald en los dibujos animados, como los desdichados en la realidad, reciben sus golpes para que los espectadores aprendan a habituarse a los suyos. El placer en la violencia que se hace al personaje reconvierte en violencia contra el espectador, y la distracción se transforma en esfuerzo.” (T.W.Adorno, Dialéctica de la Ilustración)

La obsesión por el (auto)flagelamiento en el pato donald, quien es golpeado y entre aquellos 'yo', en risas -falsa felicidad- me acostumbro a los 'míos'. Ahí en esa ficción animada, en lo potencialmente irreal, en el coyote * callendo por un acantilado, estoy 'yo'. Mareado, enceguecido por la industria quien me adormece dentro del dolor de mis propias heridas, quien (in)directamente me acostumbra a esa tortura.

Así como Kurt Cobain se lanza contra la batería en mitad del espectáculo, rompe la guitarra, se azota contra el piso, -y luego muestra su cuerpo en pie, victorioso- el público aplaude y ovaciona aquel gesto heróico.

La presencia grunge en el dolor y batalla individual del desencanto, en el golpe contra la batería, está esa misma yaga de donald que, en vez de risas, demuestro y adopto con aplasos; que entiendo y que sé, porque es también 'mi' dolor. La falsa experiecia, la virtualidad e inmediatez de las realciones contemporáneas. Cómo el otro, la pantalla, el (anti)héroe contemporáno vienen a suplir 'mi' experiencia. Una experiencia falta de contenido, sustitíble; cómo finalmente aprendo y conozco el mundo a través de la imagen,el videojuego, los dibujos animados, o la figura 'de-moda'.

*thanxmix

lunes, mayo 28, 2007


(Mamá y yo dentro de un espacio y tiempo real indeterminado)

Mamá: … Y bueno, ¿sabías que tu bisabuelo era Benjamín Soto, no? Que cuando chico le decían Benjamín-sito, y cuando grande, Benjamín-soto.

Una sensación de sobremesa.

El placer de la satisfacción y el tiempo excedente para discutir inutilidades. Dentro de ese ‘no-lugar’, indefinible en la medida que no se identifica como específico, en la cotidianeidad de reconocer y dar por sentado un entorno, y al mismo tiempo estar tan cerca de él como para conceptualizarlo, aparece Benjamín-soto. Entre la conciencia y la inconciencia, la intuición y el intelecto, como espacio de sublimación mentirosa, puesto que burla la autonomía y comprensión absoluta; el simple juego de palabras, me engaña en su redundancia y familiaridad. Una broma ‘como vivida anteriormente’, pero que demasiado breve, clara y liviana, se diluye en el tiempo, apareciendo eternamente con la ingenua sensación de ‘falsa novedad’.

No hay advertencia o anunciación con respecto a la posible intervención de una anécdota con fines graciosos en la sobremesa; como una zancadilla –aquellas, bien intencionadas que no pretenden hacer caer- pareciera todo juega en ese suspenso distendido, en el aprovechamiento de tal fachada cotidiana y de relajo previo a la siesta, para la inserción de una pequeña tensión-intención.

Te ubican dentro del sistema y luego, con un plan predeterminado sólo conocido por el gestor, se acciona una movida que de tan transparente, redunda en sí misma produciendo aquella tierna risa de lo conocido, supuestamente predecible, pero que en su desarrollo, como receptor en vaga atención, no soy capaz de prenotar.

Funciona como la sorpresa, que sin establecerse como ‘sorprendente’, logra a cabalidad hacer tropezar y reír; por un lado de la propia ingenuidad -al no anteceder el fin del obvio cuento- y por otro, de satisfacción infantil -por hacer conciente y entender la trampa-adivinanza.

Esta acotada incógnita se muestra con tal transparencia, que pareciera esconde algo mayor tras ella, pero no. Es esa misma ligereza, análoga al entrono donde transcurre, la que se despliega como un momento de honesta y simple concreción absoluta.

Todo, desde un comienzo, alude a la niñez. Hay un traslado hacia un tiempo irreal impuesto por la narrativa de la historia y la madre contando un cuento de antaño. La impregnación de un “cuasi-había una vez” que es, de la misma forma, coherente con el vocabulario y lenguaje al que acude. El devenir ‘oto’ como devenir niño; aumentativo de libre e inconciente albedrío que, con la edad, es reemplazado por sinónimos institucionalizados y correctos. –A diferencia del devenir ‘ita’, diminutivo, que contrariamente pareciera ser directamente proporcional, tanto a la edad, como al rango socioeconómico.

Es precisamente en el desplazamiento a esa condición infantil –no pueril-, donde como sujeto me veo ubicada, la que permite aquella gracia y por consecuente su materialización; una simple y pequeña risa. Una risa niña, igualmente transparente que la historia, una risa promedio, sin por eso dejar de ser honesta, una no sobresaliente; aquel simple y escuchado gesto sonoro del que ríe y, se deja sorprender diariamente.

viernes, mayo 25, 2007




La enfermera pide silencio.

El excedente, el excremento, el externo y la extra-ordinaria excusa de una revolución; la moda de la protesta. En media hora, sobre terciopelo magenta impregnado a cigarro, en silencio obligado -vacío de ignoro amarillo- regalamos dulces y prozac. Transgresoras esterilizadas, optamos no por sobrepasar aquel límite de neón blanco, sino que dentro de él; en el suspenso de un equilibrio titubeante, experimentar esa estandarización impuesta por la burocracia. Como potencia alteradora-alteridad, -labios rojos, luz roja- desde el burdel clínico de oriente, denunciamos la estupidez de la vacuna antibiótica, anti-óptica, anti-operante de la ‘omnipresente industria-institución’.


Desde el no lugar que es la estética en oriente.
Próximamente revolución monádica en fiesta campus.


lunes, mayo 21, 2007


Gentileza de la gran Cata Menares y su nuevo look (-aplausos-... gracias, gracias...)
Ahora puedo decir que por lo menos llevo un grado dos con Martin.
(Me dio pudor!)

domingo, mayo 20, 2007

Me gusta heidegger... y qué?!


No sé bien en qué minuto caí perdidamente enamorada de Martin.
creo, debe haber sido cuando leí esto:

Lo peligroso no es la técnica.

No hay ningún demonio de la técnica;

más bien, el misterio de su esencia”


Me mató.

(Y eso que tiene pinta de nazi mi pobre hombre)

Así que ya saben lolos (o lolas en su defecto, no hay escupir al cielo), como ganar mi enamoriamiento.


martes, mayo 15, 2007





domingo, mayo 13, 2007


recomiendo 100% el documental sobre la gira de 1991 de sonic youth teloneda por nirvana.
1991: El año en que murió el punk.
Recimiendo también la compañía de churrines, aunque se demore en salir y efectivamente no llegue a la cita. (jaJ)

viernes, mayo 11, 2007

escritos industriales desde el hermetismo aparente


Cerro en Blanco y Negro


Tacitas llenas de agua, pequeños arcos en la piedra colmados del riego. Un riego municipal, que antes, sagrado, hoy es mediado por gente vestida de verde ácido, por el privado y el estanque municipal de la cima.

Estos huecos, desplazados matemáticamente a la redonda, se ordenan y urbanizan, se tiñen rojizos-románicos, y ubican en media luna bordeando la plaza. Son los mismos contenedores, que ahora invertidos, no soportan líquido, sino que abrazan en cruces, nichos y jardines naranjos, el polvo blanco que voló desde el cerro.

Solo quedan mínimas partículas de aquella piedra, que, al igual que las tacitas, se ha institucionalizado y materializado en el palacio de gobierno.

El cerro resiste, se deja contener y se esconde; tapado tras los arcos, desde el psiquiátrico, entre lo pabellones y yace ensombrecido por el San Cristóbal.

Se viola.

Se viola con pavimento, antenas telefónicas y faroles, con permisos de acceso del metropolitano y jardines sintéticos en su falda.

El cerro se queda, se aísla y se ignora; pirca sobre maya sobre reja sobre juegos, y reja nuevamente. Así se diagnostica y controla el desplazamiento esencial del cerro en la necesidad urbana del ‘desocultar provocante’; desenterrar la gruta mapuche, fermentarla en una ermita colonial en la cumbre, desplazarla hacia sus faldas en capillas de adobe -La Viñita-, para constituirla finalmente en Nuestra Señora de Montserrat.

Una virgen que renombra, posee y cuantifica el rito.

Colonizar, y desde la distancia, mirar de reojo aquella magia amenazante que pareciera se desborda y desvanece simultáneamente por los espinos y cactus.

En función, el cerro en sí no existe, sino que se manifiesta como un negativo programado; su despliegue en el entorno.

Filtrado y capitalizado predeterminadamente por una colonia ilustrada, se omite y duplica en una fotocopia mentirosa que, tangente, caminable y comercializable, abraza al vagabundo que alguna vez habitó dentro de él, -y al que ahora le es negada la entrada-para ofrecerle un supuesto similar.

Pero el cerro es torpe, bajo y redondo.

El cerro confronta y encara; no se da por sabido, y es así como enfrenta al municipio. Fragmentado, sólo se conoce por parcialidades, como operación sintética que, siniestra, deja un vacío oculto -al igual que aquel donde, en otro tiempo, se curó con agua sagrada-, que precisamente revela su verdad; el misterio que lo caracteriza, distingue e identifica.

El cerro no es sustituible, transformable, ni almacenable. Por más que se fuerce, no puede suministrar energía, porque lo es; una resguardada, temida y a la vez detenida. Manipulada y encubierta por falsa limpieza, juegos infantiles y finalmente la empresa.

Es entonces el cerro quien nomina, ordena e ironiza. Se ríe de tal fachada ritual descubierta, que propone la institución como magia.

jueves, mayo 10, 2007


mix me acompañó, como buena primera dama, a cerro blanco hoy.
Pasamos a ver las tumbas de nuestras respectivas abuela y bisabuela en el cementerio; América y Berta.
Mientras mirábamos de forma misteriosa, y escuchabamos a un grupete de viejos cantando alguna canción -ignorable y olvidable- de misa, michelle comienza a trascender. Gasparina se nos va, y yo ahí, terrenal aún chismeando.
Como bien dijiste churrines, te asienta el blanco.

martes, mayo 08, 2007


saca la lengua kila!
saca la lengua a la manga de corazones rojos que no entienden a las monádicas por excelencia!
saca la lengua a las que dicen que bataille vivía dentro de una vida tóxica!
saca la lengua a los indiferentes!
saca la lengua a la señora raquel del kiosco!
saca la lengua en el doctor para que corrigan tus amígdalas!
saca la lengua al que te grita que no conoces la pobreza porque eres muy rica!
saca la lengua en la lluvia si tienes sed!
sácame la lengua cuando yo te la saque antes.

domingo, mayo 06, 2007


Me gusta el pan con paté, me gusta tomar micros en la noche y ver como la gente sale los domingos y vuelve a casa con olor a algodón de azúcar. Me gusta hablar de la posmodernidad y ejemplificar con el transantiago, me gusta caminar por pedro de valdivia leyendo kundera y escuchando nin. Me gusta la pieza de la carola; los infinitos juguetes de martín con la coca zero en su velador. Me gusta llegar a casa y que mi gato me espere en la cama.Me gusta el olor a once de la casa de la caro. Me gusta la gente que sube a la micro en las rejas. Me gusta el color de la contaminación al atardecer...

Es la raja ella.

ay chiss, no achís.

Bueno, chiss me ha enganchado con este jueguillo mediático, aparentemente no comprometedor:
  • Agarra el libro más cercano.
  • Abrelo en la página 123.
  • Busca la quinta oración.
  • Postea las siguientes 3 oraciones en tu blog junto con estas instrucciones.¡No te atrevas a buscar un libro “cool ” o “ intelectual ” en la biblioteca! ¡Ya sé que pensabas en eso! La primera instrucción dice que sea el más cercano. Engancha a cinco personas.

El ejemplo de la contracción mediante guiones se extiende. Por ejemplo "caja-espesa" Teller,el "padre de la bomba H", el "constructor-de-proyectiles de anchas-espaldas Von Braun", una "cena científico-militar" y el submarino de"propulsión-nuclear con dispositivos-para-lanzar-cohetes". Tales construcciones son, quizá no de modo accidental, particularmente frecuentes en frases que unen la técnica, la política y lo militar.
(si hasta lo perno es azaroso en mi)

El libro que podría pero, ni siquiera estoy leyendo en este minuto (solo lo alcancé, sin ver, y pensar que al lado de él, estaba uno de mi madre que se llama "Bellas, inteligentes y... solas", uf, de lo que me salvé:

El Hombre Unidimensional
Hembert Marcuse
Editorial Seix Barral, S.A, Barcelona 1970

(filósofo alemán radicado en USA. Nació en 1898, y fue uno de los raros casos de teóricos que alcanza popularidad entre sus contemporáneos)

engancho a:
(roxy foxy, dani pizarro (próximamente con blog), bolgeri, danor, gaby)

sábado, mayo 05, 2007

Hay quienes aún tenemos las rodillas con marcas de caídas de cabra chica; llena de costras, y con tiempo, mucho tiempo acumulado. Somos las mismas personas que tenemos manos angulosas de charly, con cueritos y huesudas de más.
Manos de lavar ropa y andar en bici.
A ratos se ríen de lo rápido que hablamos, o de aquellos extendidos momentos de asombro sin sonido.
Pero no nos importa.
Desde serena a coquimbo, con piernas fibrosas y cuerpo de sudor, no podemos hacer yoga.
Cumming con moneda; entre 'cáctuses' y casa pareadas, no hace falta tanto rodeo.
Con galpones coloniales y caca de mendigo hay conejos para perseguir en los arbustos.

Nuestro rol es precisamente el error: confundir faldas con blusas y corazones con casas.

dani miga maga.
california con andacollo.


somos el último hombre, fuck off
mix be agressive
angela coneja.

viernes, mayo 04, 2007


(imagen de open source resistance)

La base material que predetermina la libertad del héroe.
El héroe estandarizado/sigularizado y la supuesta opción regulada por un programa ético-social-político.
El programa como falso desocultamiento del mundo escondido en un fácil-libre acceso a él.
La libertad intencionada.

No se metan conmigo cuando tengo sueño y hambre.